Cafonal

Mettiamola così. Che a me i viaggi in pullman non piacciono. Cefalea fulminante fin dalla partenza. E poi quel mezzo dormire che non dà soddisfazione. Non riesco a leggere che mi vien la nausea. Mettermi al pc nemmeno a parlarne e comunque non saprei nemmeno dove appoggiarlo sui quei tavolini da casa di Biancaneve. E la sosta per la pipì a comando. Noianoianoianoia. E poi arrivano tornanti. Dio la Xamamina, avrei dovuto prenderla prima di partire lo sapevo. Si lo sapevo che in questa parte della Francia l'autostrada è in alto e il mare è laggiù, dopo un tot di tornanti che su un pullman da turismo di dodicimetrisupergiù non si fanno no. Ma alla Xamamina non avevo pensato. E comunque potremmo precipitare da un minuto all'altro e chi se ne accorgerebbe che avevo anche mal di stomaco. Però poi sul lungomare ci arriviamo e per non farci mancare niente ci facciamo anche tutto il percorso del Gran Premio, che mi dicono sarà tra un paio di settimane. Ci son già le seggioline rosse e blu. Capirai. E questo proliferar di palazzoni che se li guardi forse ricordano Quarto Oggiaro, ma qui costano almeno dieci volte tanto. E son brutti tanto quanto. Poi arrivano gli hotel, quelli con l'intero planetario al posto delle stelle. Quelli con le Hall, le suite, le Spa e i casino interni. Quelli dove un'ora di Internet ti costa dieci euro e una bottiglietta di minerale 7. Però ci hanno le piscine con la sabbia sul fondo e dei palmeti da far invidia al Sahara. Puro stile cafonal.
Io la detesto, Montecarlo.

Per fortuna le persone con cui sono son simpatiche. E poi a tavola si è parlato d'altro e non abbiamo nemmeno nominato Berlusconi. Però ci ho un'escargot che mi va su e giù sullo stomaco. E anche questo lo sapevo, ma non l'ho evitato.