Una donna in Barca

[ci vorrebbe la cediglia, ma senza fa più citazione colta, o pseudotale. Punto]
Io lo sapevo che dovevo venire a Barcellona. Ma ero convinta di doverci venire oggi. Mica ieri. E per fortuna che sono un donnino previdente e venerdì ho stampato il biglietto elettronico prima di uscire dall'ufficio buttandolo in borsa con la nonchalance di chi non solo ha tutto un fine settimana davanti a se', ma soprattutto e' appena riuscita ad accreditarsi a quel vernissage al quale fa il filo da mesi, giusto giusto lunedì sera. E invece. E invece non so come il biglietto l'ho guardato e non so come me ne sono finalmente resa conto. Partenza lunedì 29. Tepossino. Così alla fine son partita al volo, ho perso il vernissage e ho perso anche l'ultima puntata di Fazio e Saviano, che infatti questa volta son stati sotto i nove milioni di spettatori. Perché io valgo. Comunque le previsioni davano temperature splendide, qui a Barcellona. E infatti piove. E ieri sera c'era la partita. Il tassista non era molto contento quando gli ho detto che sono interista. Per fortuna lo ha saputo quando mancavano trecento metri all'albergo, altrimenti mi avrebbe piantato armi e bagagli in cima alla Diagonal. Comunque il Real ha preso cinque pappine, il Mou si e' preso la colpa e qui han sparato i fuochi artificiali. Tanto piove e non li ha visti nessuno. Tie'. Qui a cena tiene banco Wikileaks ed e' già qualcosa, almeno non mi chiedono di Berlusconi. Il moto di tristezza mi e' preso ieri, quando ho letto della morte di Monicelli. Poi ho pensato che ha scelto lui il momento per andarsene. O forse a me piace pensare che sia così. Mi piace credere che abbia voluto andarsene prima che la malattia o qualunque altro male, visibile o meno agli occhi degli uomini, ne ledesse la dignità.
Va beh. Torno domani. Ma prima passo da Desigual. Che lo so che c'e' anche a Milano, ma qui mi piace di più.