Mi rendo conto che in questi giorni altri siano i temi sul tavolo. Però poi c'è anche la vita quotidiana, quella che ti tocca da vicino e che finisci per guardare da una prospettiva diversa da quella con cui rifletti sul Giappone o sulla Libia o sui guai di casa nostra.
Son tre giorni, incluso questo lunedì di finte ferie, che stiamo mettendo mano alla vita di un uomo. A tutto quello di cui lui si è circondato negli 83 anni che ha trascorso su questa terra. Le sue cose, i suoi libri, i suoi vestiti, le sue stecche da biliardo, i suoi fucili da caccia, i carnieri, i suoi appunti, le sue note sparse un po' ovunque. E poi scatole di foto, di lettere, di ricordi. Cose che si sapevan che eran lì, ma che in fondo nessuno aveva mai toccato perché ne era lui il custode. E uno si domanda se davvero c'è un momento giusto per farlo. Perché questo rituale, che fa parte dei rituali del commiato, è forse quello più violento. Violenza su te stesso. Violenza su di lui. Che ti sembra di profanargli la vita, decidendo cosa tenere e cosa donare, cosa conservare e cosa buttare, di tutto quello che lui non ha buttato mai.
io ho tenuto per anni le cose di mio marito, solo da poco sono riuscita a farne una cernita, non posso pensare a dover fare lo stesso un domani per mia madre
RispondiEliminaTi capisco bene, cara Sandali al Sole. E? un rituale violento, una profanazione. Ma come fare altrimenti?
RispondiEliminaTi abbraccio dolcemente,
Lara
Non è violento se fatto da voi che lo amavate! Vi sia lieve questo "umano" compito poiché la dimensione più profonda non è nelle cose lasciate, ma nella memoria d chi ve le ha affidate. Bacio
RispondiElimina"Che ti sembra di profanargli la vita"... no, non puoi profanargliela più e tutto quello che è il dopo non gli appartiene più. Ciao Miti (lupopezzato)
RispondiEliminaUn abbraccio tadivo.
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